Naquela manhã de domingo

Ela colheu flores naquela manhã de domingo. Levou uma cesta e saiu andando vagarosamente no grandioso jardim a céu aberto. O sol incidindo sobre seus cabelos ruivos, fazendo sua pele brilhar ainda mais e chamando minha atenção. Eu a via caminhar, sentado na varanda de casa: ela andava como se fosse conduzida por uma doce melodia, sorrindo majestosamente. E aquele sorriso só existia porque ela adorava domingos de sol, adorava o desabrochar de flores, adorava suas férias naquele jardim e, principalmente, me adorava. Ah, aquele sorriso... Seus olhos percorriam aquele imenso jardim e, de vez em quando, me olhavam só para ter a certeza de que eu ainda a esperava no mesmo lugar. Não demorou até que ela se aproximasse de mim, sorrindo de maneira boba e falasse, orgulhosa, das flores que havia colhido. Logo a casa começaria a mudar de cheiro, aquela mistura de flores silvestres com doce aroma que emanava da pele dela. E, como todos os outros dias, eu me apaixonaria ainda mais pela mulher que adorava colher flores todo domingo.